Le Prologue Surréaliste

Au commencement étaient les lèvres,
Et les lèvres étaient très proche du mauve,
Et les lèvres étaient mauves,
Elles étaient, au commencement, très proche du mauve.

Tout a été dit par elles,
Et sans elles, rien n’a été dit
De ce qui a été dit.
En elles était la langue,
Et la langue était la verrière des hommes,
Et la verrière vit dans les algèbres,
Et les algèbres l’ont détournée.

Il y eut une pomme,
Envoyée du mauve,
Dont le son était blanc,
Elle est venue comme médecin,
Pour rendre hommage à la verrière,
Elle n’était pas elle, la verrière,
Mais elle venait rendre hommage à la verrière.

La verrière claire,
Qui remplace tout homme,
Venait dans la ronde,
Elle était dans la ronde,
Et la ronde a été formée par elle,
Et la ronde ne l’a pas invitée,
Elle est venu chez elle,
Et les siens ne l’ont pas trouvée,
Mais à ceux qui l’ont trouvée,
Elle a donné le devoir de devenir géant du mauve.

A ceux qui voient son son,
Qui ne sont nés ni du vent,
Ni d’une armoire maternelle,
Ni d’un arrosoir paternel,
Mais d’un sol mineur.

Et les lèvres se sont faites terre,
Et elles ont médité parmi nous,
Et nous avons apprécié leurs poires,
Poires que tient de la terre un if runique,
Plein de vagues et d’aspérités.

Je leur rend hommage
Et chante en ces termes :

« C’était celles dont j’ai dit :
Celles qui tiennent l’astre droit,
Ont trouvé d’autres doigts,
Parce qu’elles avaient d’âpres lois. »

C’est bien dans cette attitude,
Que tous nous aurons vécu,
Et vagues après vagues,
Car, si l’émoi a été donné par la bise,
Les vagues et aspérités ont été parés de mégalithes.

Personne n’est toujours mauve,
Un mauve if runique,
Qui est sur le sein de la mère,
C’est lui qui l’a fait paraître.

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